Con inquietud en el pecho y los ojos siempre abiertos
Se nos acaba el tiempo
Pues lo que trae el viento
Son las gotas color plata, no salpican ni derraman
Pero dejan mancha
Siempre mirando su sombra, no se acercan ni se asoman
Habitan en las horas
El gueto de las horas
Llevan marcas en la espalda aunque no hayan hecho nada
Cronómetro está en marcha
Voces desde el rincón llenan la habitación
Amenazan romper su fragilidad fatal
Voces desde el rincón llenan la habitación
Sin errores, sin tropiezos, sin piedad
¿A quién le toca hoy?
¿Se romperá el patrón?
¿Quién romperá el patrón?
¿A quién le toca hoy?
Yo romperé el patrón